Franco Scataglini

Ancona, Fontana delle Tredici Cannelle.

Voce senza figura In 'sta conca de vechi muri de cita' scura, chi te porta ai orechi, voce senza figura? Chi 'n cor mio te fa drita come punta de chiodo, in 'sta carne ferita chi me t'ha fato nodo?

                                                      

  

  (da E per un frutto piace tutto un orto, L’Astrogallo, Ancona 1973)

                                                                                                                                                                                                                                                                           

	Vita e scritura Per me vita e scritura ene compagni, el sai, tuta scancelatura dopo dulor de sbai. Se cerca 'n sono lindo drento de se' e se trova el biatola' d'un dindo spersose 'nte la piova. (da So’ rimaso la spina, L’Astrogallo, Ancona 1977)
	O cita', crucifisse a ochi de poeta estragne case, in seta (come chi se confisse da bregno siderale su marciapiede cupo) va i angioli a lo sciupo senza resiste. Vale come nodo scursore che stroza la parola al nasce scura in gola (pero' senza dulore) ogni logo. Ah le bare vote, de nisciun evo, del cimitero abrevo portato via dal mare
	(da Carta laniena, Residenza, Ancona 1982)
Mirko - Mirko - benzinareto sortito for dal banco de gerba scola e' neto el parabreza, bianco. Quindicianni costreti da 'na tuta: lavori. Cosi' dietro a le reti vedrai smuri' i culori del mondo eternamente (spuserai avrai fioli tuto sara' per niente) (da Rimario agontano, Sceiwiller, Milano 1987)

Francesco Scarabicchi

                                                            Ancona, Monumento ai Caduti.

La casa

Chissà chi era quella luce bassa

che illuminava appena il tavolino,

bagliore calmo tra la sponda e il libro,

chissà se si chiamava come allora

o dalle vele degli anni trasformava

la voce in lume dell’inverno bianco?

L’aiuola

C’è la corona di conchiglie grandi,

una terra mai mossa, quasi legno,

il piccolo oleandro, una panchina

che forse è stata verde,

un gatto rosso addormentato ai bordi,

ossi di pesca e cardi rinsecchiti.

Dei fasti della corte resta niente,

di quell’impero vegetale è il sonno

che tocca la ringhiera arrugginita,

gli scalini, la piccola fontana.

Ogni beltà è sparita come nube

a cui è negato il più lontano cielo.

Giulio

S’è perduto nei giorni, s’è smarrito,

lui che tornava, senza essere andato,

da un marciapiede del tardo pomeriggio, 

l’abito stretto col cappello alzato,

gli occhiali da sole e quel sorriso,

innocente, che dedicava al mondo.

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Da 1980.

Marco Ferri

*

Al crepuscolo tutto il vantaggio

delle cose fatte è perduto. Rimasugli

di homo sapiens. Quella ragazza incinta

che seduta sul marciapiede guardava

dal punto più basso del mondo

la sua pancia gonfia e gli occhi dei passanti

nell’altro mondo.

*

Ho vissuto una cinquantina d’anni

nel novecento e senza nostalgia,

senza nessuna nostalgia per l’umanesimo,

osservo che il testimone

passa alla tecnologia,

come un viaggio notturno senza meta

annusando universi paralleli. 

Credo che manchi poco al confine.

Non so se appaiono o si stanno cancellando

macchie di boschi, sagome di chiese, estirpate

le radici dei discorsi e i respiri

primordiali di piante e animali.

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Insonnia da Inverno nell’Antropocene.

Marcel Proust

Per riscaldare un liquido con una lampadina elettrica, non occorre avere la più forte lampadina possibile, ma una la cui corrente possa cessare di illuminare, venir derivata e dare, invece che luce, calore. Per andare a passeggio in aria non è necessario avere l’automobile più potente, ma un’automobile che, non continuando a correre sulla terra e, tagliando con una verticale la linea seguita, sia capace di convertire in forza ascensionale la propria velocità orizzontale. Allo stesso modo, produce opere geniali non chi vive nell’ambiente più fine, chi ha la conversazione più brillante, la cultura più vasta, ma chi, cessando bruscamente di vivere per sé, ha avuto il potere di rendere la propria personalità simile a uno specchio, in modo che la sua vita, per quanto mediocre possa essere per altri aspetti, per quello mondano e anche, in un certo senso, per quello intellettuale, vi si rifletta: perché il genio consiste nel potere riflettente e non nella qualità intrinseca dello spettacolo riflesso.

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All’ombra delle fanciulle in fiore, traduzione di Franco Calamandrei e Nicoletta Neri, Einaudi, Torino 1963, p. 138.

Roberta Ioli

Ho dormito fino a tardi

nel tuo rifugio di rue Glacière.

Fuori ci aspettava religiosa

la mensa dell’Africa più povera

in fila corpi di antichi patriarchi

per l’intingolo di spezie e zenzero

le grandi ombre

tra i libri della Senna

il ciuffo anacronistico di Bacon

in uno studio

murato di bellezze.

Quanto più soli noi

tra i caffè e il cielo squarciato

nel sottovuoto estivo

di un grande magazzino

e lontano Saint Eustache

col suo bianco mendicante

come garza

cucita sullo strappo.

*

Nei giorni peggiori mi sentivo

la sibilla che sfianca i salotti

e sui treni rapisce il folle

di Marradi

il notturno

il pastore.

Tornando poi

alle solite stanze

con la volpe al collo.

*

E la tua telefonata

in una domenica

che punge d’inverno, la gioia

dell’inattesa voce

il cuore scalzo di Antonia Pozzi

per te.

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Da L’atteso altrove, Italic, Ancona 2014.