Tre poesie di Thomas Morghenti

Disilluso sapore

Risolute accortezze soggiaciono inermi

a fronte di paradossali arzigogoli

qualità d’anima e d’intelletto.

Le inevase configurazioni in applicata memoria

sviluppano macchinose prospettive

per quello che indistintamente accade.

È del parlarti senza confondermi

la pecca più grande

sprecato motivo del disilluso sapore.

Parodie limacciose

Parodie limacciose tormentate

segretamente amiche d’invulnerabili sospetti

corrono senza sosta per le giuste cause

apparenti respiri in rimando superlativo

mi accorgo che sono io a passare

e non la bianca inaccessibile volta

di desideri scontati sul nascere.

Caduta libera

L’apogeo delle inumane intuizioni,

sparse su ampi margini d’obrobriose fioriture,

preclude al dio degli abbracci

un misero conforto di routine.

In caduta libera,

l’ignara partecipazione d’essere

si illude e si compiange

al dolce suono della memoria.

Ed è così che sottendo all’orizzonte dei pensieri.

Ed è così che di rimando ti chiamo eternamente.

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Thomas Morghenti è nato a Cesena nel 1973. Questi sono i primi versi che pubblica. Con molti auguri da parte mia.

g. z.

Due inediti di Dario Bertini

Tutta la notte avrei vegliato una caldaia spenta

Tutta la notte avrei vegliato una caldaia spenta,

a seguire il passaggio del gas dietro i muri,

(sentirlo crescere piano)

perchè mi sono accorto che eri già andata

dal tubetto di dentifricio lasciato aperto sul lavandino,

dai vestiti raccolti dal pavimento - la camicia

sullo schienale della sedia -

ed un biglietto bianco sul tavolo, fra briciole,

bottiglie ed un avanzo di caffè, con una scritta

semplice, quanto inaspettata

per ogni volta che si nasce

come la corsa del metrò fuori dal tunnel

a Frank O'Hara

l'estate si è schiantata all'improvviso come un vagone merci

e l'aria è troppo calda, spessa da respirare

                                                                    i semafori

gialli lampeggiano come tizzoni ardenti

negli occhi di chi resta ad osservare,

ma non c'è tempo di sfuggire al tempo

                                                    così ogni notte si succede al giorno

da millenni

                    io per esempio vago più o meno da vent'anni

come un filmato in bianco e nero con pochi spettatori

una macchina passa troppo in fretta

seguita dalla   polizia

                                 ed è la vita perchè da sempre

un'ombra scura ci viene dietro inesorabile

                                                                  ma all'angolo

si scontra con un'altra generando una cometa

e migliaia   di stelle a illuminare il grigio dell'asfalto

                                                         come un assolo di john coltrane

Un dipinto di Mauro Valsangiacomo



"Finestre illuminate", olio su cartone cm. 70 x 50, 2011.

Due inediti di Dario Bertini

Filologia di un passo incerto

                                                     

                                                                 a Remo Pagnanelli

di te (di me) rimane un muro troppo

alto da scalare, un'eco spenta, una bottiglia

vuota da sotterrare con le istruzioni

per un sonetto: era scritto in un libro,

ma non ricordo quale, a quale pagina,

il segno esatto, l'ora e il modo in cui

la voce, forse la mia (la tua), si è fatta corpo,

si è smarrita, cantando ancora, tracciando muta

l'ultimo passo privo di note, verso la fine

Tentativi

ci sono cose che capiremo, prima o poi,

a forza di provarci, tendere a un oltre

indefinito, più caro a farsi certo, misurato;

allora pensa, non fare mensola al pensiero,

accoglila la polvere se ha memoria

del buio solco in cui dimora il chiodo,

il colore dell'acqua dentro ai tubi, della corrente

a fasi alterne negli impianti, dei blackout - 

e soprattutto - fai attenzione al ridere scomposto,

irrefrenabile, del sangue dopo un bacio

Una pagina inedita di Giampiero Neri

Uno dei monaci che seguivano il Budda nelle sue peregrinazioni, il monaco Arittha, che in precedenza era stato un cacciatore di avvoltoi, aveva concepito una diversa, errata interpretazione di una norma del maestro.

Il Budda l’aveva criticato con asprezza, dandogli ripetutamente dello sciocco, «sarai ricordato come uno sciocco», gli aveva detto.

Nel testo, il nome del monaco Arittha è sempre seguito dalla formula “che in precedenza era stato un cacciatore di avvoltoi”, come segno distintivo. Ma che significato ha?

È verosimile che equivalesse a stupido, sciocco. Infatti gli avvoltoi non hanno alcun valore venale. Perché cacciarli?

Ma la formula, se è chiara per il lettore indiano, non lo è altrettanto per noi, che non abbiamo familiarità con gli avvoltoi.

Una versione più comprensibile sarebbe allora “un cacciatore di farfalle” o un “perdigiorno”, anche se vale di più per chi scrive queste note, che per il monaco Arittha.

Una domanda di Francesco Scarabicchi

Cos’era?

Cos’era, Gabriele, quella luce

che Ferruccio portava nei suoi occhi,

il segno involontario che decide

se sia quello il confine o un’altra terra?

Ancora la ricordo come adesso,

un dopocena al gelo di febbraio,

parole che s’accendono improvvise,

alcune ferme, come stelle fisse,

ma la luce, la luce che gli ardeva

oltre Viale dei Mille, oltre lo sguardo -

come in un’aria persa, come il niente -

cos’era, mi domando dopo tanto, e con chi

l’ha seguita a scomparire?

............................................................................................................................................................................................. Una domanda, Francesco, a cui non mi è facile rispondere, ma prima o poi tenterò, di questo puoi star certo. Tuo, con l’affetto di sempre, Gabriele.

Le "finestre" d'ottobre

Queste si aprono con l’ottobrino Soupir di Stéfane Mallarmé, che ho pregato Jean Robaey di tradurre, e direi che ne è valsa la pena!

 



                                                                                          (foto g. z.)

Soupir

Mon âme vers ton front où rêve, ô calme sœur,
Un automne jonché de taches de rousseur,
Et vers le ciel errant de ton œil angélique
Monte, comme dans un jardin mélancolique,
Fidèle, un blanc jet d’eau soupire vers l’Azur!
– Vers l’Azur attendri d’Octobre pâle et pur
Qui mire aux grands bassins sa langueur infinie,
Et laisse sur l’eau morte où la fauve agonie
Des feuilles erre au vent et creuse un froid sillon,
Se traîner le soleil jaune d’un long rayon.

Sospiro

La mia anima alla tua fronte dove sogna, calma sorella,

Un autunno cosparso di macchie di rossore,

Ed al cielo errante del tuo occhio angelico

Sale, come in un giardino malinconico,

Fedele, un bianco getto d’acqua sospira all’Azzurro!

– All’Azzurro intenerito di ottobre pallido e puro

Che riflette nelle grandi vasche il suo infinito languore,

E lascia sull’acqua morta dove la fulva agonia

Delle foglie erra al vento e scava un freddo solco,

Trascinarsi il sole giallo con lungo raggio.