Eugenio De Signoribus

                                                      Cupra Marittima, Castello di S. Andrea.                                                          

(sartoria)

in tasche minori di abito autunnale

anche ragione sua muffa respira

la disinvoltura è solo autocontrollo

gli scatti provocano fitte e rancori

il sarto ride quando cade a pennello

o le gobbe non sono colpa del taglio

– è stoffa buona, sarà dura a morire,

ma ricucirti l’anima non posso… – 

il sarto si muoveva come in una musica

pareva Fred Astaire intorno a un lampione

(cinematografica)

parlava il duro come un presentatore

l’impermeabile grinzoso nella pioggia

stava in ombra l’amico, un capo fumatore

o anche un braccio destro tenebroso…

– Bogart, ascolta, l’albero della vita

ha gracili radici, le divora un verme,

qualcuno più forte di noi ci ha lasciato

i suoi rimorsi dentro un salvadanaio… –

(aspettare non si può una poesia smarrita

per scansare il capestro già assegnato…)

(libresca)

mai la vita che li aveva contemplati

di stupire finiva per il loro sfocare

aperti come finestre impenitenti

serviti anche in limacciosa deriva

molli arbusti di girasole i libri

liberi da ogni compito pedagogico…

messo in croce il verso, torturato

chiosato di lato o di traverso

poi rimane lì come un ciaffo puerile

timido graffio o schiaffo da travaso…

(conciliazione)

la porta a vetri non copriva l’addormentarsi

di parole architettate per accettarsi o sfarsi

più autentico del baratro è il cancellarsi

la dimenticanza ha fauci più fonde di oceano…

nel polmone dei libri un parassita barbaro

evocato da chissà quale distrazione verbale

attaccato aveva la nudità del margine

sbriciolando le pagine, senza pubblicità…

ma nessuno vedeva riconciliate le ceneri

oltre la porta, nell’ordine domestico…

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Questi testi da Altre educazioni (1991) sono i primi quattro della sezione Le suicide, significativamente dedicata da De Signoribus al poeta maceratese Remo Pagnanelli (1955-1987). Si trovano in Poesie (1976-2007), Garzanti, Milano 2008.

Franco Scataglini

Ancona, Fontana delle Tredici Cannelle.

Voce senza figura In 'sta conca de vechi muri de cita' scura, chi te porta ai orechi, voce senza figura? Chi 'n cor mio te fa drita come punta de chiodo, in 'sta carne ferita chi me t'ha fato nodo?

                                                      

  

  (da E per un frutto piace tutto un orto, L’Astrogallo, Ancona 1973)

                                                                                                                                                                                                                                                                           

	Vita e scritura Per me vita e scritura ene compagni, el sai, tuta scancelatura dopo dulor de sbai. Se cerca 'n sono lindo drento de se' e se trova el biatola' d'un dindo spersose 'nte la piova. (da So’ rimaso la spina, L’Astrogallo, Ancona 1977)
	O cita', crucifisse a ochi de poeta estragne case, in seta (come chi se confisse da bregno siderale su marciapiede cupo) va i angioli a lo sciupo senza resiste. Vale come nodo scursore che stroza la parola al nasce scura in gola (pero' senza dulore) ogni logo. Ah le bare vote, de nisciun evo, del cimitero abrevo portato via dal mare
	(da Carta laniena, Residenza, Ancona 1982)
Mirko - Mirko - benzinareto sortito for dal banco de gerba scola e' neto el parabreza, bianco. Quindicianni costreti da 'na tuta: lavori. Cosi' dietro a le reti vedrai smuri' i culori del mondo eternamente (spuserai avrai fioli tuto sara' per niente) (da Rimario agontano, Sceiwiller, Milano 1987)

Francesco Scarabicchi

                                                            Ancona, Monumento ai Caduti.

La casa

Chissà chi era quella luce bassa

che illuminava appena il tavolino,

bagliore calmo tra la sponda e il libro,

chissà se si chiamava come allora

o dalle vele degli anni trasformava

la voce in lume dell’inverno bianco?

L’aiuola

C’è la corona di conchiglie grandi,

una terra mai mossa, quasi legno,

il piccolo oleandro, una panchina

che forse è stata verde,

un gatto rosso addormentato ai bordi,

ossi di pesca e cardi rinsecchiti.

Dei fasti della corte resta niente,

di quell’impero vegetale è il sonno

che tocca la ringhiera arrugginita,

gli scalini, la piccola fontana.

Ogni beltà è sparita come nube

a cui è negato il più lontano cielo.

Giulio

S’è perduto nei giorni, s’è smarrito,

lui che tornava, senza essere andato,

da un marciapiede del tardo pomeriggio, 

l’abito stretto col cappello alzato,

gli occhiali da sole e quel sorriso,

innocente, che dedicava al mondo.

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Da 1980.

Marco Ferri

*

Al crepuscolo tutto il vantaggio

delle cose fatte è perduto. Rimasugli

di homo sapiens. Quella ragazza incinta

che seduta sul marciapiede guardava

dal punto più basso del mondo

la sua pancia gonfia e gli occhi dei passanti

nell’altro mondo.

*

Ho vissuto una cinquantina d’anni

nel novecento e senza nostalgia,

senza nessuna nostalgia per l’umanesimo,

osservo che il testimone

passa alla tecnologia,

come un viaggio notturno senza meta

annusando universi paralleli. 

Credo che manchi poco al confine.

Non so se appaiono o si stanno cancellando

macchie di boschi, sagome di chiese, estirpate

le radici dei discorsi e i respiri

primordiali di piante e animali.

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Insonnia da Inverno nell’Antropocene.

Marcel Proust

Per riscaldare un liquido con una lampadina elettrica, non occorre avere la più forte lampadina possibile, ma una la cui corrente possa cessare di illuminare, venir derivata e dare, invece che luce, calore. Per andare a passeggio in aria non è necessario avere l’automobile più potente, ma un’automobile che, non continuando a correre sulla terra e, tagliando con una verticale la linea seguita, sia capace di convertire in forza ascensionale la propria velocità orizzontale. Allo stesso modo, produce opere geniali non chi vive nell’ambiente più fine, chi ha la conversazione più brillante, la cultura più vasta, ma chi, cessando bruscamente di vivere per sé, ha avuto il potere di rendere la propria personalità simile a uno specchio, in modo che la sua vita, per quanto mediocre possa essere per altri aspetti, per quello mondano e anche, in un certo senso, per quello intellettuale, vi si rifletta: perché il genio consiste nel potere riflettente e non nella qualità intrinseca dello spettacolo riflesso.

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All’ombra delle fanciulle in fiore, traduzione di Franco Calamandrei e Nicoletta Neri, Einaudi, Torino 1963, p. 138.