Marco Ferri

Dentro e fuori

Nell'anno incosciente

incerto tra un inizio

e una fine, nello sconcerto

di metà giugno, guardando

da assente o novizio,

non c'era qualcuno

per parlare del futuro,

e c'era molto vento

in riva, il fango proveniva

dal torrente e il mare

ingialliva di terra

sospesa, che marciva.

Potevo andarmene,

nessuno si sarebbe accorto.

I tempi erano quelli,

di conformismo ipnotico.

Era il tempo delle repliche

e delle prediche, un presente

participio passato. E l'odore

di qualcosa che moriva

non aveva alcun odore.

Uno diventava trasparente

se non riusciva a parlare

o farsi annusare.

Comunque l'attraversamento

mi ha portato molto lontano

dal centro dell'uragano.

Bandiere tra le macerie,

sangue e cenere. Corpi

di carne, lacerati e profanati,

l'odore di aglio bruciato,

merda zolfo e carbone.

Crollare, esplodere...

Volti di polvere e lacrime.

Qui niente. E sopra l'orizzonte

le stesse costellazioni.

Tennis

Questo fiato corto e rime

palesi e nascoste è un gioco

per due, come gli scacchi

o il tennis. Cambio campo

e palle nuove, giallo canarino,

sono ferme sotto il sole,

sparse sul rosso del terreno.

Seduti all'ombra i giocatori.

Gocce di sudore bruciano

gli occhi. Poi scendono

alle docce, nella custodia

mettono l'io bambino.

Il rammarico, l'abbagliante

sole dei vasti pomeriggi

d'estate. Cercavo oggetti

smarriti. Allucinazioni perdute.

Cosa è stato? Il palinsesto

raschiato e lavato, quelle

erano grida, emozioni,

adesso un parcheggio vuoto.

Rovisto rovescio lo zaino.

Le scarpe consumate, calzini

puzzolenti, le magliette

lievi come il vento.

Nient'altro. Soltanto

il dopo partita, l'aria

cruda della sera all'uscita

del circolo tennis. Provo

a restare, ancora un poco,

prima di invecchiare.

Il vento sfoglia un giornale.

Elon Musk in visita come Hitler

a Firenze. Dalle svastiche

alle X le ossa contano gli anni.

La rete a strascico è sparita

che puliva la terra rossa. 

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Dall'opera inedita La tenerezza del disordine.

Giampiero Neri

Erba, settembre 2012

Se ne è andato l'amico e maestro Giampiero Neri. Mi mancheranno i suoi saggi consigli, le telefonate, i nostri incontri a Erba e a Milano, i nostri farci festa, quei suoi sorrisi enigmatici e silenziosi, la sua proverbiale ironia. Riposa in pace.  

Marco Ferri

È uscito a gennaio di quest’anno il libro del poeta fanese Marco Ferri. Dico il libro dal momento che non si tratta di un libro che si fa normalmente, ma di una autoantologia che va dal 1980 al 2020, del frutto maturo di un lavoro che deve avere impegnato non poco l’autore, visto che egli non si limita a restituire i sei libri precedenti, bensì porta a compimento una laboriosa ricollocazione dei testi già pubblicati e nel contempo presenta una trentina di inediti, distribuiti tra la prima e l’ultima sezione delle sei che lo compongono.  

 

L’opera in questione è stata pubblicata dalla Marcos y Marcos nella pregevole collana di poesia “Le Ali” diretta da Fabio Pusterla, che firma il risvolto di copertina in cui si legge: “Come è passato il tempo dà conto di un lungo percorso, quarant’anni di ricerca poetica ammirevole, caparbia, silenziosa e ora capace di stupire per la sua intima, coraggiosa coerenza.” È inoltre ulteriormente impreziosita dalla prefazione di Massimo Raffaeli, che giustamente sottolinea la distanza di Ferri sia dalla neoavanguardia che dai seguaci del postmoderno: “Ferri non ha mai perseguito una idea del sublime poetico ma, piuttosto, lo spettro di una verità quotidiana, personale, transeunte e pari alla vita stessa che i versi hanno il compito di trattenere o se non altro di inventariare.” 

 

In effetti già il titolo stesso, Come è passato il tempo, posto così, privo del solito punto esclamativo, non esprime nessuna sorpresa, non ha nulla di enfatico, assertivo, e neppure suggerisce un preciso rimpianto per i bei tempi andati, piuttosto è vero che il “come” del titolo contiene una civilissima denuncia. Nel "come" sono racchiusi i fatti e i pensieri e i sentimenti, e soprattutto il linguaggio, che nell'ultima sezione diventa il tema guida, perché scopre oggi i suoi limiti, soprattutto di fronte agli altri linguaggi, quelli che hanno modificato radicalmente il nostro posto nel mondo. C'è stata un’incredibile accelerazione nelle conoscenze, e il linguaggio della poesia rischia di diventare un noioso rituale, dentro una riserva indiana. Questa preoccupazione diventa sempre più netta sezione dopo sezione. 

 

Mi fermo qui. Volutamente non cito nessuna poesia, neppure un verso, e sì che mi sarebbe facile scegliere, ma diciamo pure che non è il mio ambito, o meglio, non è questo il motivo del mio intervento. Da vecchio estimatore di Marco Ferri, sono intervenuto più che altro per complimentarmi, per rallegrarmi con lui, poi per rendere noto a tutti (a cominciare dai cosiddetti “addetti ai lavori”) che sono felice di essere il primo a parlare di Come è passato il tempo (infatti non mi risulta che altri lo abbiano ancora fatto). E questo non lo ricordo di certo per vantarmi: se mi si vuole credere mi sarei accontentato di arrivare tra i primi dieci! Ma Ferri, da signore ironico e disincantato qual è mi perdonerà la polemica osservazione.

g.z.

Francesco Scarabicchi

Una brutta notizia, nella notte del 21 aprile è mancato Francesco Scarabicchi. 

Una brutta notizia non solo per i familiari e gli amici, ma per la poesia, ovviamente, di cui Scarabicchi era uno dei nostri massimi rappresentanti.

Tra i molti meriti che gli si possono attribuire, spicca quello di avere sempre cercato di scrivere una poesia onesta, come predicava il suo amatissimo Saba. 

Ferruccio Benzoni

Sono felice di poter finalmente segnalare, di Ferruccio Benzoni, Con la mia sete intatta / Tutte le poesie, a cura di Dario Bertini, introduzione di Massimo Raffaeli, nella collana Le Ali diretta da Fabio Pusterla, Marcos y Marcos, Milano 2020. Il precedente libro di Benzoni (Cesenatico 1949 – Cesena 1997), Sguardo dalla finestra d’inverno, uscì presso Scheiwiller nel 1998, un anno dopo la prematura scomparsa dell’autore. Con la mia sete intatta è quindi un libro che mancava da troppo tempo, un libro lungamente atteso, un libro finalmente (ripeto) presente e che consiglio a tutti gli amanti della buona poesia.

Fabio Pusterla

Preghiera della rondine

Verso la chiazza di luce sul fondo

verso il riflesso del sole

con la memoria dell’ombra

con la speranza del mare.

Per l’acqua e per i prati

per la mano del vento il mio volo gaudioso

per tutte le cose precarie che splendono miti

per tutte le cose del mondo. So solo

volare impazzita rischiare

un viaggio.

E tu aiutami aria

sostienimi vento dell’Ovest

aspettami mare.

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Da Cenere, o terra, Marcos y Marcos, Milano 2018, p. 11.

Amedeo Anelli

Rappresentazione del silenzio

Ho sognato la neve.

L’assoluto silenzio

della neve in pianissimo.

Silenzio tutto in positivo

non ai bordi del suono

come quello della pioggia,

che è musica, eloquenza

ritmo.

Questa neve

nell’apparente slargo

del sogno

era geometria

disordinata geometria

ricca di traslazioni

fluttuazioni e saggezza.

Distesa sul foglio del sogno

si è seduta la neve,

e un fiocco si è situato

sulla mia mano.

L’ho sentito sciogliersi,

dileguarsi.

Come in un rituale

d’augurio mi sono

umettato dietro le orecchie.

Ho gioito della forza

costruttiva del silenzio,

dell’architettura necessaria del respiro

della neve che scende

necessariamente.

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Da Neve pensata, Mursia, Milano 2017, pp. 8, 9.